-
När jag sitter på jobbet
är mina lungor två påsar pasta, plast och pappersförpackningar
som väntar i hallen.
När jag ligger i sängen
är stilla något alldeles annat,
färden i mig skakar rälsen emedan
resten av huset har stannat.
Det är som att farten inuti är mer än den
utanför. Som att mina spår inte går förbi stationerna där man ska stanna.
När jag ligger i sängen
dörren är stängd, mellan väggarna finner mina tankar,
stridsvagnarna, väg
jag skrapar upp mig själv
när livet inte ändrar sig.
Jag går under huden på allt,
skrapar bort alla rutor på trisslotten
till och med den sista och hittar
underhudsvett.
vad är detta
vad är detta
färg i överallt
jag kan inte fatta
vad är detta
i kall luft men det känns inte kallt
vad är detta
jag skrapar i hudspåren,
i fingerfårorna gräver mig ner i mina
närmsta diken.
I dem slutar inte jorden att försvinna
jag gräver och finner
finner och finner
mina lungor.
Där de kan vara två fåglar,
lyser i mörkret
och ändrar mitt liv innan det
ändrar på mig.
vem vet vad som är en själv
jag är inte ett jobb,
har livet som verksamhet
jag vill inte fastna i hallen
i väntan på
jag vill vissla och andas
med lungor fulla av fuktiga fjädrar.
I sängen vill jag göra det oändligt.
När stilla något alldeles annat,
färden i mig skakar rälsen emedan
resten av huset har stannat.
Det är som att farten inuti är mer än den
utanför. Som att mina spår inte går förbi stationerna där man ska stanna.
Det är vad jag finner:
det är med tankar som detta tåget tankas .
